Alberto Alcalá, voz y guitarra; Javier Ruibal, voz; Joaquin Sánchez, clarinete; Alfonso Alcalá, contrabajo; Francis Muñoz, cajón; Justo El Malaguita, Francis Muñoz y Diego Guerrero, palmas y jaleos; Nasrine Rahmani, percusiones; Diego Guerrero, bolsa de plástico y samplers. Javier Ruibal aparece por cortesía de 18 Chulos Records.

El viajero emprende el camino
Esquivando el fracaso
No encuentra su paso
Mas que otro camino que andar.

El viajero tan solo atesora
Lo que a su memoria
Le dio muerte y gloria:
El pozo, la sombra y el pan.

El viajero no tiene más patria
Que un par de faroles
Cubiertos de escarcha
Un sol de justicia, una luna en venganza
Tiritando de frío, modelada de fragua.
Un pozo al amparo
De sombra y de pan.

Quiso mirarse en el río
Como un desafío
A su identidad
No quiso asomarse a la noria
De su propia historia
De miedo ancestral.

Al viajero que emprende el camino
Sin un as en la manga
Tan solo le amarra
La suerte que habrá de correr.

Y el viajero que abreva el destino
Donde le frío se remansa
Tan solo descansa
Si cierra la puerta del hambre y la sed.

Por eso es que quiso mirarse en el río
Como un desafío
A su identidad
No quiso asomarse a la noria
De su propia historia
De miedo ancestral.

Y al dolor que atraviesa los siglos
Con el desvarío del hielo en la piel
Lo retuvo y devino en un grito
Al que hoy llama “quejío”
La raza calé.

Alberto Alcalá, voz y guitarra (derecha); Josué Quilón, guitarras (izquierda y solista); Alfonso Alcalá, contrabajo; Alfredo Sarno, batería.

Al final sólo somos dos puntos
que miramos
desde arriba y que buscamos
sin saber qué encontraremos
mientras perdemos altura.
Del principio, salvo algunas dudas razonables,
lo demás bastante amable:
Novedad sin novedades.
Y en el medio, como en todo nudo,
algo no cierra:
Yo, desnudo y labrando la paz;
tú, vestida y jugando a la guerra.

Y esta excusa no pedida
de la duda se alimenta
que en el álgebra de tus días
hay días que no me salen las cuentas.

En la forma sólo somos trenes
y viajamos por andenes diferentes
uno a prisa, otro despacio;
dando vida a este milagro
de acompasar mi espacio
con tu tiempo acelerado.
En el fondo la noche y el día
van jugando a seguirse la pista.

Y esta excusa no pedida
de la duda se alimenta
que en el álgebra de tus días
hay días que no me salen las cuentas.

Y con intriga de hoja en blanco
van cogidos de la mano
mi insomnio con tu narcolepsia,
tu clarividencia y mi falta de luz.
Y en el filo de este precipicio
hacen equilibrismo el vicio y la virtud

Alberto Alcalá, voz y guitarra; Justo El Malaguita y Francis Muñoz, cajones y nudillos; Nasrine Rahmani, surdo, djembe, campana y otras percusiones; Shango Dely, congas; Justo El Malaguita, Francis Muñoz e Ismael de Santa Fe, palmas y jaleos; Alfonso Alcalá, contrabajo; Diego Guerrero y Miguel Ángel Márquez (Antílopez), coros.

Si sólo costara dinero, te compraría tiempo;
Si sólo valiese tiempo, te regalaría un reloj.
Si sólo cuesta dinero, te doy mi tiempo
Y al viento de contra le soplo a favor.
Un reloj que deje de darle cuerda a la costumbre
Que tiene el despertador de encenderme el sol
Cuando no da lumbre mi corazón.
Reloj, como una religión fuiste el hijo bastardo
Del hombre y su eterna obsesión por pasarse la vida
Metiendo cautiva a la muerte y su cuando.
Si sólo costara dinero…
Reloj, si es verdad que me tienes las horas contadas
Que empuje rotunda tu arena, cuando luzca penas
Cuando tus manillas me apaguen la voz
Y el tiempo que, a veces, la gente de bien
Tiene a bien llamar tiempo libre, yo no lo entiendo
Porque si el tiempo no es libre está preso
Y con esos excesos, si envida la prisa
Mi calma se planta, yo voy de farol.
Si sólo costara dinero, si sólo valiese tiempo…
Tiempo para andarme por tus ramas
Que a veces madrugo por pereza
De quedarme en la cama.
Yo que vivo la destreza
Como esta certeza de saberme y de vivir
Siempre en la parra
Y pasearme por tus ramas
Que a veces madrugo por pereza
De quedarme en la cama
Yo que entiendo la entereza
Como esta certeza de saberme y de vivir siempre
Si sólo costara dinero, te compraría tiempo…

(Pregón)

“Con esta certeza de vivir y de saberme por las ramas
Y de vivir siempre en la parra,
Y har favó, har favó de darle cuerda al reloj,
Yo le soplo al viento a favor…”

Alberto Alcalá, voz y guitarra; Joaquín Sánchez, armónica y clarinete bajo; Diego Guerrero, hammond; Alfonso Alcalá, contrabajo; Nasrine Rahmani, percusión.

Que conocía,
Yo ya pensé que conocía bien
Mi historial de anomalías:
Lo vestí de andar por casa
Y lo llamé normalidad.
Y me hacía cargo,
Que yo pensé que me hacía cargo,
Que equilibré risas con llantos,
Que mis constantes vitales conviven
Con la inconstancia vital.
Justo ahora que entiendo que mi atajo
Me hace el camino más largo
Y me nubla la voluntad.
Y suponiendo que a esto que hago
Le quieras llamar trabajo,
Le pido al hombre del tiempo
Que me deje trabajar.
Que este invierno se está haciendo largo
Y tres meses de calendario
Luego se quedan en na´.
Ahora que me acomodé a la inercia
De esta economía de guerra,
A esta deuda existencial,
Que el futuro está trazado
Con migajas de pan duro,
Hoy que no hay nada seguro
Salvo la necesidad
Te pido pan para hoy
Que el hambre de mañana
Ya la tengo asegurada
A todo riesgo y sin pagar.
Y este invierno se está haciendo eterno
Yo con cuerpo de entretiempo
Y destemplao mi paladar.
Que este invierno se está haciendo largo
Y tres meses de calendario
Luego se quedan en na´.

Alberto Alcalá, voz y guitarra.

Vengo de avivar las ascuas
De afuera de la caverna,
De invertir el orden de mis piernas,
De quitarle una molécula de aire,
De aire al agua.
Vengo de hablar con extraños
De toda la vida
De encender un mundo sin espacios,
Y de un tiempo sin horarios,
De un reloj sin prisa.
De exprimir la fantasía
Haciendo contacto
Con el humo y con la risa
De perder el sentido del tacto
Y de ganarme a cambio
Otro punto de vista.
Vengo de un universo abierto a los sentidos,
De un grano de polvo en el desierto,
De un destierro transitorio.
De un orgasmo en cada poro.
De hacerme un pespunte en la boca
Y ovillarlo al corazón con hilos de risa floja.
De una razón en estado de coma
Profundo, de un pulso de imaginación.

Alberto Alcalá, voz y guitarra; Miguel Ángel Márquez (Antílopez), voz y coros; Diego Guerrero, coros y guitarra de carnaval; Alfonso Alcalá, bajo eléctrico; Nasrine Rahmani, congas, shekers, pandero, caja, timbal, surdo y catás; Shangó Dely, congas, triángulo y shekers; Ramón Martín “Primo Roncho”, caja de carnaval.

Viva la vida por derecho,
Que por defecto ya tengo la piel
Blanquita pero la bronceo
Justo desde antes de ayer
Que tengo una hora de sol más
Desde mi terraza.
Con una hora de sol más –dulce-
Nadie se amarga:
Me crecen las plantas,
Las nubes se espantan.
Por derecho tengo suelo,
Por defecto un alquiler
Que pago cuando yo quiero
Un mes sí, otro también.
Y tengo techo pa´resguardarme
Cuando no escampa,
Y una inundación de facturas
Que achico para que me crezcan las plantas.
Con la vida al derecho,
Y con derecho a la vida,
La muerte –no hay otra salida-
Vendrá del revés.
Contando derechos me tuerzo
Y no llego a final de mes.
Que vivan las medias mentiras
Que siempre dicen la verdad
Que viva el cristal donde miran,
Que viva la obscenidad de llevarse
El pan a la boca sin bendecir la mesa:
Lo que haga en mi casa
A nadie le interesa.
Y en la verdad absoluta
Deben caber doscientas mentiras
Y en tres vueltas de pasodoble
Cabe mi verdad.
Que en verdad,
Las verdades son mentiras como puños
Me hablan pero yo no escucho,
Ya no empeño primaveras;
Vendrán con el cuento
De la hormiga y la cigarra
A romperme la guitarra
Pa´que no salgan mis cuentas.
Aquí el que no calla, revienta,
Que si me gano un euro
Con cada consejo
Difícil va a estar llegar a viejo
Con todos tus consejos
Pago yo una hipoteca.

Alberto Alcalá, voz; Diego Guerrero, guitarra; Joaquin Sánchez, armónica; Alfonso Alcalá, contrabajo; Francis Muñoz, cajón; Justo El Malaguita, Francis Muñoz e Ismaell de Santa Fe, palmas y jaleos; Nasrine Rahmani, percusiones.

Antes de pensar que lo importante
De esta vida es un instante
Donde la piel se te eriza
Ella pensó:
Será mejor tirar pa´lante y luego
Dios dirá, si es que alguna vez dijo.
La verdad, nunca lo he visto,
Y Dios me libre de dudar
Pero es que veinte años de crucifijo
Cargado a cuestas dan que pensar.
Verdades, que yo no tengo más verdades
Que las que estos cuatro muros
Me hayan querido contar.
Mentira, es que yo no crea en la mentira
Valga de ejemplo mi vida
Que hasta ayer era verdad.
Antes de pensar que lo importante
Más que un futuro brillante
Era un presente presentable
Manuel pensó:
Será mejor tirar pa´lante y luego
Ya veré cómo acortar camino,
Yo iba a ser como Al Pacino
En El Padrino pero prosperar
En este barrio no es tan elegante
Ni ser un magnate es vivir de robar.
Verdades, que yo no tengo más verdades
Que las que entre reja y muro
Me he podido imaginar;
Mentira, si yo creyera en la mentira
Pondría de ejemplo mi vida
Que hasta ayer era verdad.
Pongamos que la monjita del primer cuento
Harta de dolores, quiera ser Lola;
Pongamos que en ese momento
Se echara una siesta la madre superiora.
La monja se da a la fuga
A la misma hora
Que le dan la libertad a él.
Ahora viven del cuento,
Canta la Lola y toca el Manuel.
Verdades, que no hay mentiras sin verdades
Ni comienzos sin finales,
Ni humildad sin vanidad,
Y que lo mismo da una cárcel que un convento
Si no se quiere estar dentro
Y esta es la única verdad.
Digamos que la monjita del primer cuento
Harta de Sor Dolores, quiso ser Lola
Pongamos que en ese momento
Se echara una siesta la madre superiora
La monja se da a la fuga
a la misma hora
Que le dan la libertad a él
Ahora viven del cuento.
Canta la Lola y toca el Manuel.
Ahora pasan la gorra
En la Calle Sierpes Lola y Manuel.

Alberto Alcalá, voz; Diego Guerrero, guitarra y coros; Francis Muñoz, cajón; Justo El Malaguita, Francis Muñoz y Ismael de Santa Fe, palmas y jaleos.

De tomar las decisiones,
Ay, viendo venir los golpes
Mi pasado es sin pronombres,
Mi futuro a ensayo y error.
Y como no sé si este miedo
Es a que vengas y te vayas
O a que vuelvas y te quedes,
Como no sé bien diferenciar
Roce y cariño
Tengo palabritas en la boca
Que ya no digo,
Si no encuentro prima mía los motivos
Si no lo pide el azar
Tengo una cajita con tu olor
Y no lo respiro
Que ahora aprendo a pasar frío
Sin meterme en tu portal.
De dejar para mañana
Lo que no supe hacer hoy
Me gana el pulso la desgana
Si gano yo me dices: trampas,
Y voy a ensayo y error.
Tengo el cuerpo en carnaval
Y la cabeza en la cuesta de enero
Y en la ventana un te quiero
Que no se quiere asomar.
Tengo más calma que paz,
Más tempestad que guerra.
Que tropiezo una vez por piedra
Y siempre es de casualidad.

Tú vendrás con levante,
Yo de un poniente que casi
Ni te alborota el baile.
Seremos en la bruma
La espuma de este amor a la deriva
Como un cante de ida y vuelta
En una media granaína.
Vendrás con luz temprana,
Yo con la tarde lenta
Que se agosta en la ventana.
Seremos la costumbre
Pegándose a la piel como salitre
La impotencia de este sol de invierno
Cuando el viento enviste.
Tantos días nos vivimos
Que me fabriqué una noche
Con tu sola sombra.
Tendrás la mar en calma,
Yo la resaca y el azar
De náufragos y tablas.
Seremos de la vida,
Porque a la muerte a mí sólo me arrastran
La gloria sin tus fatigas, la soga de tus amarras.
Tantos días nos vivimos
Que me fabriqué una noche
Con tu sola sombra.